- Бойцовский клуб -

     Ты стоишь на верхней  площадке замковой  лестницы в Ирландии, и со всех

сторон  тебя  окружает  непроглядная тьма,  и  перед  тобой,  на  расстоянии

вытянутой руки, каменная стена.

     - Дождь, - говорит Тайлер, - год за годом падал на погребальный костер,

и  год за  годом на нем сжигали людей. Просочившись сквозь  древесные  угли,

дождь превращался в  раствор щелока, а  щелок  вступал в  реакцию  с  жиром,

вытопившимся из жертв, и густое белое  мыло вытекало из-под алтаря и стекало

по склону к реке.

     Ты подходишь вместе с ирландцами к краю платформы и мочишься  вместе  с

ними в непроглядную тьму.

     И твои новые приятели подбадривают  тебя;  давай смелее, не жалей своей

богатенькой  американской  мочи, желтой  от  витаминов  и гормонов.  Отливай

смелее свое богатство.

     - Это - величайший момент нашей жизни, - говорит Тайлер, - а ты мыслями

где-то совсем в другом месте.

     Ты в Ирландии.

     Ого, молодец,  ты  таки решился! Ага. Вот здорово. Запах  дневной нормы

аммония и витамина В.

     Там, где мыло стекало в реку, говорит Тайлер, после тысячелетий костров

и дождей, люди стирали свою одежду  и замечали, что она отстирывается лучше,

чем в других местах.

     Я мочусь на камень Бларни.

     - Здрасьте! - говорит Тайлер.