- Бойцовский клуб -

     Глава 2

 Огромные  ручищи Боба вдавили меня в темную ложбину между его огромными

потными обвисшими титьками - огромными как  сам Бог. Здесь, в полуподвальном

помещении под церковью мы встречаемся  каждый вечер: вот это Арт, это Пол, а

это Боб. Широченные  плечи Боба заменяют мне горизонт. Прямые светлые волосы

Боба  демонстрируют, что случится с  вашей прической, если использовать гель

для  укладки волос  в качестве бальзама:  в природе  таких  прямых, густых и

светлых не бывает.

     Огромные ручищи Боба  обнимают меня, а его  ладонь,  похожая на лопату,

прижимает мою  голову к  титькам, украшающим с  недавних пор его мускулистый

торс.

     - Все будет хорошо, - говорит Боб. - Ты поплачь!

     Всем своим  телом  я  чувствую,  как внутри Боба окисляются питательные

вещества.

     - Может быть,  у тебя еще ранняя стадия, - говорит Боб. - Может, у тебя

всего лишь семинома. От семиномы еще никто не умирал.

     Плечи Боба  поднимаются  в могучем  вздохе,  а затем  опадают толчками.

Поднимаются. Опадают.

     Я хожу сюда уже два  года каждую неделю,  и каждую неделю Боб  обнимает

меня и я плачу.

     -  Ты  поплачь! -  говорит  Боб.  Плечи  поднимаются  и опускаются, а я

всхлипываю им в такт. - Плачь, не стесняйся!

     Большое  мокрое лицо  прижимается к  моей макушке, и  тут-то  я  обычно

начинаю плакать.  Я один и темнота кругом. Плакать легко, когда ты ничего не

видишь, окруженный  чужим  теплом, когда понимаешь: чего бы  ты ни достиг  в

этой жизни, все рано или поздно станет прахом.